No todas mis palabras son en papel

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Todo contigo es un segundo,
donde hay que decidir si abrirte la puerta o mandarte a tu casa.
Donde un beso en el hombro, sutil, impreciso,
llena la calle de ruido, de fiesta.
Donde gritarme "preciosa" a la cara
hace que la boca me tiemble hasta quedarme sin dientes de sonreírte.
¿Cuantas veces más?

Todo contigo es un segundo,
donde hay que decidir si correr tras de ti o quedarse esperándote.
Donde encontrarte por la calle causa arritmia.
Donde mencionarte da hasta pavor.
Donde la falta de tu olor es falta de oxígeno.
¿Cuándo he de marchar?

Todo contigo es un segundo,
en el que viajar buscando la nada.
Donde esconderse para aspirar el mar, acariciarse con tus dedos y ser feliz.
¿Hacia dónde te he de llevar?

Todo contigo es un segundo.
Donde un grito ahogado en la curva de mi cuello
me convierte en Afrodita sin más espuma que tu saliva.
Donde una bofetada se impone a mi apellido.
Donde las mejillas me explotan rojas de rabia,
y mi piel está celosa
y mi boca está celosa
y mis manos están celosas.

Pero todo contigo es un segundo,
¿cómo no te voy a perdonar?

Cuántos universos paralelos habrá,
y sin embargo todos confluyen igual en todo ese segundo.

No hay otras Ana cuando estás en mi habitación.

Todo contigo es un segundo
que a la eternidad se le queda grande.

[Anilla. Barcelona, 21 de marzo. 

Día internacional de la poesía.

Segundo día de primavera del 2017. ]

花

Regalar unas flores, y sonreírles aunque ya estén muertas.

Recibir unas flores, y llorarles porque ya estás muerta.

Vestir con flores, por querer revivir.

Regar una flor, aunque no vaya a sobrevivir.

En Barcelona solo es primavera un día de abril.

¿Cuántas primaveras hay en China?

Sin

No quiero hablar, solo me apetece decir tu nombre.

Cuánta lujuria.

Mi boca seca y mi sexo empapado se pelean por tu saliva

a cada momento que se me embota el cerebro con el eco de tus gritos.

Cuánta envidia.

Nunca las vocales habían tenido una connotación tan física. 

Te salen de la garganta directas a mi estómago,

a la vez e igual que cuando te succiono de placer hasta que me abofeteas con un "basta, 

empezamos otra vez".

Cuánta ira.

Es ver que me miras, incluso cuando no hay luz, y que las mejillas se me pongan rojas, como si me estallara una botella de vino en la cara y me la bebiera de un trago.

Cuánta gula.

Y me olvido de esa humildad por querer, con vergüenza, gustarte, 

porque tú, con todo lo que sobresale de tu cuerpo, 

me haces increíblemente guapa.

Cuánta soberbia.

Se me sale la vida por la piel con cada caricia de tus dedos,

y exijo más. Más caricias. Más dedos.

Cuánta avaricia.

Y el tiempo se empeña en que le alcancemos en su carrera y que (nos) corramos más que él, que tiene prisa.

Cuánta pereza.

Que casi no puedes respirar al decir "no puedo más, me voy". 

Que te vayas, como sea,

que me voy contigo.

Que me quiero, contigo.

Cuánto. Cuánto.