14 de octubre de 2019 - Día de las escritoras

El lunes se entregaron seiscientos mil euros a un hombre.
A un hombre, otra vez. A un hombre, por supuesto.

Mientras, la calle empezaba a hervir,
y cuando nadie sabe nada, todos saben de todo.

Unos, «esta vez votaría al sí».
Otros, «mandaría a la legión».
Y en la radio, Els segadors y El novio de la muerte,
forman parte del mismo LP de Los Planetas.

«¿Cómo estás? Ten cuidado»,
la cantinela en mensaje instantáneo.
Mientras, tiemblo por si me queman los pedales,
y cuando no sé nada, tengo que saber de todo.

Los furgones echando espuma,
los chiquillos echando fuego.
Los extintores caducados
de hace siete años, de rabia.

Las cacerolas se hacen barricadas,
y las banderas se lanzan embotelladas.
Mientras, me da miedo no poder coger el avión,
y cuando han de saber de todo, no saben nada.

Els carrers serán sempre nostres,
siempre que paguemos el alquiler.
Siempre que por la mañana todo quede limpio,
que vienen los de fuera
y anoche se os cayeron las colillas.

Y ya no son horas, vete a dormir,
o mejor aún, vete a trabajar.

A dormir mientras arde la cruilla de enfrente,
y a trabajar para que el año que viene
otro hombre se lleve seiscientos mil euros.

Y el muerto sigue, calentito, en el hoyo.

Y el vivo, cada vez más calentito, en el yugo.

Nadie sabe nada, ni todos saben de todo.